Der Wiener Maler Herbert Pasiecznyk („Chirurg des Paradiesischen“) wird zu einer von Picasso gehaltenen Rede eine Vortrag halten. Danach gibt es Gelegenheit zu einer Diskussion.

Picasso soll das Folgende gesagt haben:

„Seit die Kunst nicht mehr die Nahrung der Besten ist, kann der Künstler sein Talent für alle Wandlungen und Launen seiner Phantasie verwenden. Das Volk findet in der Kunst weder Trost noch Erhebung. Aber die Raffinierten, die Reichen, die Nichtstuer und die Effekthascher suchen in ihr Neuheit, Seltenheit und Anstößigkeit. Seit dem Kubismus, ja schon früher, habe ich selbst alle diese Kritiker mit den zahllosen Scherzen zufrieden gestellt, die mir einfielen und die sie um so mehr bewunderten, je weniger sie ihnen verständlich waren. Durch diese Spielereien, diese Rätsel und Arabesken habe ich mich schnell berühmt gemacht. Und der Ruhm bedeutet für den Künstler Verkauf, Vermögen, Reichtum. Ich bin heute nicht nur berühmt, sondern auch reich. Wenn ich aber allein mit mir bin, kann ich mich nicht als Künstler betrachten im großen Sinne des Wortes. Große Maler waren Giotto, Rembrandt und Goya. Ich bin nur ein Spaßmacher, der seine Zeit verstanden hat und alles, was er konnte, herausgeholt hat aus der Dummheit, der Lüsternheit und Eitelkeit seiner Zeitgenossen.“

Das Lächeln der Mona Lisa

Ich kann den Blick nicht von dir wenden.
Denn über deinem Mann vom Dienst
hängst du mit sanft verschränkten Händen
und grienst.

Du bist berühmt wie jener Turm von Pisa,
dein Lächeln gilt für Ironie.
Ja … warum lacht die Mona Lisa?
Lacht sie über uns, wegen uns, trotz uns, mit uns,
gegen uns -
oder wie -?

Du lehrst uns still, was zu geschehen hat.
Weil uns dein Bildnis, Lieschen, zeigt:
Wer viel von dieser Welt gesehn hat -
der lächelt, legt die Hände auf den Bauch
und schweigt.

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Ideal und Wirklichkeit
Gelesen von Theobald Tiger

In stiller Nacht und monogamen Betten
denkst du dir aus, was dir am Leben fehlt.
Die Nerven knistern … Wenn wir das doch hätten,
was uns, weil es nicht da ist, leise quält.

Du präparierst dir im Gedankengange
das, was du willst – und nachher kriegst dus nie …
Man möchte immer eine große Lange,
und dann bekommt man eine kleine Dicke -
Ssälawih -!

Sie muß sich wie in einem Kugellager
in ihren Hüften biegen … groß und blond.
Ein Pfund zu wenig – und sie wäre mager …
wer je in diesen Haaren sich gesonnt …
Nachher erliegst du dem verfluchten Hange,
der Eile und der Phantasie …

Man möchte immer eine große Lange,
und dann bekommt man eine kleine Dicke -
Ssälawih -!

Man möchte eine helle Pfeife kaufen
und kauft die dunkle – andere sind nicht da.
Man möchte jeden Morgen dauerlaufen
und tut es nicht … Beinah … beinah …
Wir dachten unter kaiserlichem Zwange
an eine Republik – und nun ists die -!

Man möchte immer eine große Lange,
und dann bekommt man eine kleine Dicke -
Ssälawih -!

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Der dicke Mann spricht:

Wir marschierten damals von Suwalki in den Tannenwald, den Kriegsschauplatz aufzuräumen. Ich war kein Held — ich bin zu dick. Und der Marsch war so beschwerlich –, den ganzen Weg über sprachen wir über Literatur und kühles Pilsner. Und da habe ich mir geschworen: Theobald, habe ich zu mir gesagt, wenn du hier noch mal gesund wieder rauskommst: du wirst Dich in Watte legen. Du wirst überhaupt nie mehr marschieren. Du wirst dich pflegen wie eine Wöchnerin. Ehrenwort. (Wir Soldaten geben uns immer das Ehrenwort.) Gut; der Marsch nahm ein Ende, Suwalki blieb da liegen, wo es immer gelegen hat, der Krieg war aus.

Nun, ich habe mich nicht in Watte gelegt. Und ich marschiere auch noch ganz gut. Aber eine Gewohnheit ist mir geblieben, und Sie glauben nicht, wieviel Freude sie einem macht:

Sehen Sie, da ist dieses blitzend-kalte Glas Wasser. Wenn ich das…Sie erlauben…trinke, dann sehe ich in die kleine Wasserfläche, die da schräg im Glase steht, und denke mir mein Teil.

Ich denke mir nämlich:
Jetzt auf einer heißen Chaussee, mit der Kompanie, und ein Staub und eine Hitze, und diese schwere Wolke von Mannsgeruch über den Reihen, das Hemd klebt am Körper, an den Oberschenkeln heult ein Wolf, den ich mir gelaufen habe, und der Tornister drückt…und was soll das alles…mein Gott…jetzt ein Glas kaltes Wasser…und es ist alles nicht wahr! — Da ist das Glas kalten Wassers, und ich trinke es nun nicht einfach so herunter, nein, ich schmecke seine Kühle, ich lasse es gluckernd durch die Kehle rinnen, ich trinke mit den Kiemen wie ein Fisch, ich koste alle Leiden, die ich nicht zu erleiden brauche —, Sie! das ist ein großer Genuß.

Und so mache ich es in vielen Lagen des Lebens.

Bei mir geht es, wie Sie sehen, recht bescheiden zu. Aber denken Sie doch, was hier alles nicht ist:

Ich gehe umher, und kein Chef sagt zu mir: „Wenn man natürlich morgens nicht pünktlich da ist, dan hat man abends lange zu tun.“

Kein Arzt sagt: „Na, da kommen Sie mal rein –, da will ich mich mal ein bißchen an Ihnen vergreifen! Schwester! Das Kokain — Kopf mehr zurück…noch mehr…“

Keine Frau sagt zu mir: „So! Ach sieh mal an! Und der Brief von Hedy? Das war wohl auch nichts? Nein, das war gar nichts! Und wie Fanny gestern…meinst du, ich habe nicht gesehen, wie du Fanny deine Glupschaugen gemacht hast, und noch dazu in meiner Gegenwart, ihr könnt ja nicht mal warten, bis ich aus dem Zimmer bin –, du bist ein alter Bock! Dir ist das ganz gleich, wer das ist — wenn sie nur…“

Kein Konsulatsbeamter sagt: „Kommen Sie wegen des Visums morgens nochmal. Wir brauchen dazu ein Impfzeugnis Ihrer Großmutter und eine schiftliche Bescheinigung, daß Sie in unserem Lande keine Papageienzüchterei aufmachen wollen. Und…haben Sie selbst ansteckende Krankheiten?…oder sind Sie Bolschewist…?“

Kein stellvertretender Parteivorsitzender gibt mir seine „Einstellung“ kund.

Keine launenhafte kleine Frau teilt mir mit, daß sie heute nicht wolle und überhaupt nie mehr.

Denken Sie doch, was hier alles nicht ist! Sie! Das ist ein großer Genuß.

Stoiker? Ach, gehen Sie. Marc Aurel? Sehe ich aus wie ein römischer Kaiser? Nein, dergleichen ist es gar nicht. Ich habe nur im Kriege gelernt:

Wenn man sich allemal vergegenwärtigt, wieviel Malheur es auf der Welt gibt, und daß man zufällig im Augenblick nicht daran beteiligt ist, dann schmeckt der Augenblick noch einmal so gut. Ich lebe nicht auf den Höhen des Daseins. Aber man möchte doch gern auf den Höhen des Daseins leben. Und da grabe ich mir eben so meine kleine Grube und blicke hinunter in die gähnende Tiefe…Glück privat.
Von „http://de.wikisource.org/wiki/Ein_Genie%C3%9Fer“

Ein Hinweis auf eine Veranstaltung in Heidenreichstein:

Freitag, 30. Jänner 2009, 17 – 19 Uhr, Rasthof Stefanie, Heidenreichstein

Philosophisches Cafe mit Josef Broukal: „Wie viel an Demokratie ist erwünscht?“

Wir werden diesmal versuchen, einige Gedichte von Erich Kästner zu analysieren.

EDIT: Die Gedichte jetzt hier – bei Klick auf „Mehr“.

1.

Maskenball im Hochgebirge

(Erich Kästner)

Eines schönen Abends wurden alle Gäste des Hotels verrückt,

und sie rannten schlagerbrüllend aus der Halle in die Dunkelheit und fuhren Ski.

Und sie sausten über weiße Hänge.

Und der Vollmond wurde förmlich fahl.

Und er zog sich staunend in die Länge.

So etwas sah er zum ersten Mal.

Manche Frauen trugen nichts als Flitter

Andre Frauen waren in Trikots.

Ein Fabrikdirektor kam als Ritter.

Und der Helm war ihm zwei Kopf zu groß.

Sieben Rehe starben auf der Stelle.

Diese armen Tiere traf der Schlag.

Möglich, daß es an der Jazzkapelle – denn auch die war mitgefahren – lag.

Die Umgebung glich gefrornen Betten.

Auf die Abendkleider fiel der Reif.

Zähne klapperten wie Kastagnetten.

Frau von Cottas Brüste wurden steif.

Das Gebirge machte böse Miene.

Das Gebirge wollte seine Ruh.

Und mit einer mittleren Lawine deckte es die blöde Bande zu.

Dieser Vorgang ist ganz leicht erklärlich.

Der Natur riß einfach die Geduld.

Andre Gründe gibt es hierfür schwerlich.

Den Verkehrsverein trifft keine Schuld.

Man begrub die kalten Herrn und Damen.

Und auch etwas Gutes war dabei:

Für die Gäste, die am Mittwoch kamen,

wurden endlich ein paar Zimmer frei

2.

Der synthetische Mensch

(Erich Kästner)

Professor Bumke hat neulich Menschen erfunden, die kosten zwar, laut Katalog, ziemlich viel Geld, doch ihre Herstellung dauert nur sieben Stunden, und ausserdem kommen sie fix und fertig zur Welt!

Man darf dergleichen Vorteile nicht unterschätzen. Professor Bumke hat mir das alles erklärt. Und ich merkte schon nach den ersten Worten und Sätzen: Die Bumkschen Menschen sind das, was sie kosten, auch wert.

Sie werden mit Bärten oder mit Busen geboren, mit allen Zubehörteilen, je nach Geschlecht. Durch Kindheit und Jugend würde nur Zeit verloren, meinte Professor Bumke. Und da hat er ja recht.

Er sagte, wer einen Sohn, der Rechtsanwalt sei, etwa benötigt, brauche ihn nur zu bestellen. Man liefre ihn, frei ab Fabrik, in des Vaters Kanzlei, promoviert und vertraut mit den schwersten juristischen Fällen.

Man braucht nun nicht mehr zwanzig Jahre zu warten, dass das Produkt einer unausgeschlafenen Nacht auf dem Umweg über Wiege und Kindergarten das Abitur und die übrigen Prüfungen macht.

Es sei ja auch denkbar, das Kind werde dumm oder krank uns sei für die Welt und die Eltern nicht recht zu verwenden. Oder sei musikalisch! Das gäbe Zank, falls seine Eltern nichts von Musik verständen.

Nicht wahr, wer könnte denn wirklich wissen, was später aus einem anfangs ganz reizenden Kinde wird? Bumke sagte, er liefre auch Töchter und Väter, und sein Verfahren habe sich selten geirrt.

Nächstens vergrössere er seine Menschenfabrik. Schon heute liefre er zweihundertneunzehn Sorten. Misslungene Aufträge nähm er natürlich zurück. Die müssten dann nochmals durch die verschiedenen Retorten.

Ich sagte: Da sei noch ein Bruch in den Fertigartikeln, in jenen Menschen aus Bumkes Geburtsinstitute. Sie seien konstant und würden sich niemals entwickeln. Da gab er mir zur Antwort: „Das ist ja gerade das Gute!“

Ob ich tatsächlich vom Sichentwickeln was halte? Professor Bumke sprach’s in gestrengem Ton. Auf seiner Stirn entstand eine tiefe Falte. – Und dann bestellte ich mir einen vierzigjährigen Sohn.

von Erich Kästner (1932)

3.

Dem Revolutionär Jesus zum Geburtstag

Zweitausend Jahre sind es fast,

seit du die Welt verlassen hast,

du Opferlamm des Lebens!

Du gabst den Armen ihren Gott.

Du littest durch der Reichen Spott.

Du tatest es vergebens!

Du sahst Gewalt und Polizei.

Du wolltest alle Menschen frei

und Frieden auf der Erde.

Du wußtest, wie das Elend tut

und wolltest alle Menschen gut,

damit es schöner werde!

Du warst ein Revolutionär

und machtest dir das Leben schwer

mit Schiebern und Gelehrten.

Du hast die Freiheit stets beschützt

und doch den Menschen nichts genützt.

Du kamst an die Verkehrten!

Du kämpftest tapfer gegen sie

und gegen Staat und Industrie

und die gesamte Meute.

Bis man an dir, weil nichts verfing,

Justizmord, kurzerhand, beging.

Es war genau wie heute.

Die Menschen werden nicht gescheit.

Am wenigsten die Christenheit,

trotz allem Händefalten.

Du hattest sie vergeblich lieb.

Du starbst umsonst.

Und alles blieb beim alten.

(Erich Kästner)

4.

Das Führerproblem, genetisch betrachtet

von Erich Kästner

Als Gott am ersten Wochenende

die Welt besah, und siehe, sie war gut,

da rieb er sich vergnügt die Hände.

Ihn packte eine Art von Übermut.

Er blickte stolz auf seine Erde

und sah Tuberkeln, Standard Oil und Waffen.

Da kam aus Deutschland die Beschwerde:

»Du hast versäumt, uns Führer zu erschaffen!«

Gott war bestürzt. Man kann’s verstehn.

»Mein liebes deutsches Volk«, schrieb er zurück,

»es muss halt ohne Führer gehn.

Die Schöpfung ist vorbei. Grüß Gott. Viel Glück.«

Nun standen wir mit Ohne da,

der Weltgeschichte freundlichst überlassen.

Und: Alles, was seitdem geschah,

ist ohne diesen Hinweis nicht zu fassen.

5.

Die Entwicklung der Menschheit

Einst haben die Kerls auf den Bäumen gehockt,

Behaart und mit böser Visage.

Dann hat man sie aus dem Urwald gelockt

Und die Welt asphaltiert und aufgestockt,

Bis zur dreißigsten Etage.

Da saßen sie nun, den Flöhen entflohn,

In zentralgeheizten Räumen.

Da sitzen sie nun am Telefon,

Und es herrscht noch genau derselbe Ton

Wie seinerzeit auf den Bäumen.

Sie hören weit. Sie sehen fern.

Sie sind mit dem Weltall in Fühlung.

Sie putzen die Zähne. Sie atmen modern.

Die Erde ist ein gebildeter Stern

Mit sehr viel Wasserspülung.

Sie schießen die Briefschaften durch ein Rohr.

Sie jagen und züchten Mikroben.

Sie versehn die Natur mit allem Komfort.

Sie fliegen steil in den Himmel empor

Und bleiben zwei Wochen oben.

Was ihre Verdauung übriglässt,

Das verarbeiten sie zu Watte.

Sie spalten Atome. Sie heilen Inzest.

Und sie stellen durch Stiluntersuchungen fest,

Dass Cäsar Plattfüße hatte.

So haben sie mit dem Kopf und dem Mund

Den Fortschritt der Menschheit geschaffen.

Doch davon mal abgesehen und

Bei Lichte betrachtet sind sie im Grund

Noch immer die alten Affen.

6.

Zeitgenossen haufenweise

Es ist nicht leicht, sie ohne Haß zu schildern,

und ganz unmöglich geht es ohne Hohn.

Sie haben Köpfe wie auf Abziehbildern

und, wo das Herz sein müßte, Telefon.

Sie wissen ganz genau, daß Kreise rund sind

und Invalidenbeine nur aus Holz.

Sie sprechen fließend, und aus diesem Grund sind

sie Tag und Nacht – auch sonntags – auf sich stolz.

In ihren Händen wird aus allem Ware.

In ihrer Seele brennt elektrisch Licht.

Sie messen auch das Unberechnenbare.

Was sich nicht zählen läßt, das gibt es nicht!

Sie haben am Gehirn enorme Schwielen,

fast als benutzten sie es als Gesäß.

Sie werden rot, wenn sie mit Kindern spielen,

die Liebe treiben sie programmgemäß.

Sie singen nie (nicht einmal im August)

ein hübsches Weihnachtslied auf offner Straße.

Sie sind nie froh und haben immer Lust.

Und denken, wenn sie denken, durch die Nase.

Sie loben unermüdlich unsre Zeit,

ganz als erhielten sie von ihr Tantiemen.

Ihr Intellekt liegt meistens doppelt breit.

Sie können sich nur noch zum Scheine schämen.

Sie haben Witz und können ihn nicht halten.

Sie wissen viel, was sie nicht verstehen.

Man muß sie sehen, wenn sie Haare spalten!

Es ist, um an den Wänden hochzugehn.

Man sollte kleine Löcher in sie schießen!

Ihr letzter Schrei wär noch ein dernier cri.

Jedoch, sie haben viel zuviel Komplicen,

als daß sie sich von uns erschießen ließen.

Man trift sie nie.

Erich Kästner

7.

Das Eisenbahngleichnis

Wir sitzen alle im gleichen Zug

und reisen quer durch die Zeit.

Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.

Wir fahren alle im gleichen Zug.

Und keiner weiß, wie weit.

Ein Nachbar schläft, ein anderer klagt,

ein dritter redet viel.

Stationen werden angesagt.

Der Zug, der durch die Jahre jagt,

kommt niemals an sein Ziel.

Wir packen aus. Wir packen ein.

Wir finden keinen Sinn.

Wo werden wir wohl morgen sein?

Der Schaffner schaut zur Tür herein

und lächelt vor sich hin.

Auch er weiß nicht, wohin er will.

Er schweigt und geht hinaus.

Da heult die Zugsirene schrill!

Der Zug fährt langsam und hält still.

Die Toten steigen aus.

Ein Kind steigt aus. Die Mutter schreit.

Die Toten stehen stumm

am Bahnsteig der Vergangenheit.

Der Zug fährt weiter, er jagt durch die

Zeit,

und niemand weiß, warum.

Die I. Klasse ist fast leer.

Ein feister Herr sitzt stolz

im roten Plüsch und atmet schwer.

Er ist allein und spürt das sehr.

Die Mehrheit sitzt auf Holz.

Wir reisen alle im gleichen Zug

zu Gegenwart in spe.

Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.

Wir sitzen alle im gleichen Zug

und viele im falschen Coupé.

(Erich Kästner)

8.

Eine Animierdame stößt Bescheid

Text: Erich Kästner

Ich sitze nachts auf hohen Hockern,

berufen, Herrn im Silberhaar

moralisch etwas aufzulockern,

ich bin der Knotenpunkt der Bar.

Sobald die Onkels Schnaps bestellen

rutsch ich daneben, lad mich ein

und sage nur: „Ich heiße Ellen!“

Laßt dicke Männer um mich sein.

Man darf mich haargenau betrachten.

Mein Oberteil ist schlecht verhüllt.

Ich habe nur darauf zu achten,

daß man die Gläser wieder füllt.

Wer über zwanzig Mark verzehrt,

der darf mir in die Seiten greifen

und, falls er solcherlei begehrt,

mich in die bess´re Hälfte kneifen.

Selbst wenn mich einer Hure riefe,

- obwohl ich etwas Bess´res bin -

das ist hier alles inklusive,

und in den Preisen schon mit drin.

So sauf ich Schnaps im Kreis der Greise.

Und nenne dicke Bäuche: Du.

Und höre gegen kleine Preise

der wachsenden Verkalkung zu.

Und manchmal fahr ich dann mit einem

der Jubelgreise ins Hotel.

Vergnügen macht es zwar mit keinem

- es lohnt sich aber finanziell!

Falls einer freilich glauben wollte,

mir könne Geld im Bett genügen,

also, wenn ich die Wahrheit sagen sollte:

müßt ich lügen…

9.

Junger Mann, 5 Uhr morgens

Wenn ich dich früh verlasse,

tret ich aus deinem Haus

still auf die kahle, blasse,

öde Straße hinaus.

In dem Geäst sind Spatzen

zänkisch beim ersten Lied.

Drunter hocken zwei Katzen,

hölzern vor Appetit.

Wirst du noch lange weinen?

Oder ob du schon schläfst?

Wenn du doch endlich einen

bessern Menschen träfst.

In dem Laden, beim Bäcker,

wird der Kuchen zu Stein.

Wütend erwacht ein Wecker,

brüllt und schläft wieder ein.

Noch ist die große Pause

zwischen der Nacht und dem Tag.

Und ich geh nach Hause,

weil ich mich nicht mag.

Noch brennt hinter deinen

Fenstern etwas Licht.

Wirst du noch lange weinen?

Bald wird die Sonne scheinen.

Aber sie scheint noch nicht.

Erich Kästner

10.

Bilanz per Zufall

Er hatte Geld. Und trank und aß

in dem Hotel, in dem er saß,

vom Teuersten und Besten.

Er war vergnügt und trank und aß,

und winkte mit erhobenem Glas

den Kellnern und den Gästen.

Der Blumenfrau, die bei ihm stand,

nahm er die Blumen aus der Hand

und zahlte mit zwei Scheinen.

Die Rosen waren rot und kühl.

Er gab ihr dreißig Mark zuviel.

Die Hauskapelle, sechs Mann stark,

erhielt von ihm zweihundert Mark.

Sie konnte kaum noch spielen.

Er gab den Boys und Pikkolos,

den Fräuleins und den Gigolos.

Er gab ohne zu zieren.

Die Rechnung sah er gar nicht an.

Er warf paar Scheine hin, und dann

verließ er jene Halle.

Bewundert gingen Schritt um Schritt,

die Tänzer, Boys und Kellner mit.

Sie liebten ihn alle!

Er freute sich und sprach: „schon gut“,

und nahm den Mantel und den Hut.

Da rief die Garderobiere:

„Ich kriege dreißig Pfennig für

die Kleideraufbewahrung hier!

Nicht zahlen? Wie? Das wäre!“

Da blieb er stehn. Da lachte er

und suchte Geld und fand keins mehr.

Und konnte ihr nichts geben.

Die Blumenfrau, die Gigolos,

die Kellner, Boys und Pikkolos,

die standen fremd daneben.

Er blickte sich fast bittend um.

Die andern standen steif und stumm,

als sei er nicht mehr da.

Da zog er schnell den Mantel aus,

gab ihn der Frau, trat aus dem Haus

und dachte nur: „Na ja!“

11.

Kleine Rechenaufgabe

Allein ging jedem Alles schief.

Da packte sie die Wut.

Sie bildeten ein Kollektiv

und glaubten, nun sei´s gut.

Sie blinzelten mit viel Geduld

der Zukunft ins Gesicht.

Es blieb, wie´s war. Was war dran schuld?

Die Rechnung stimmte nicht.

Addiert die Null zehntausend Mal!

Rechnet´s nur gründlich aus!

Multipliziert´s mit jeder Zahl!

Steht Kopf! Es bleibt euch keine Wahl:

Zum Schluß kommt Null heraus.

Ein Hinweis: Die Termine für 2009 wurden bereits festgelegt und sind unter „Termine“ einsehbar. Sobald Themenstellungen bekannt sind, werden sie ergänzt.

Gottfried Eggenhofer hat dankenswerterweise eine Slideshow mit Bildern von der Autorenlesung mit Friedrich Hahn am 6. Oktober zusammengestellt. Außerdem gibt es hier und hier zwei Hörproben (vgl. auch die Kommentare unten).

20 Uhr, Turmzimmer der Volks- und Hauptschule Kautzen

Friedrich Hahn ist Schriftsteller des Jahrgangs 52. Geboren wurde er in Merkengersch. Er schreibt und veröffentlicht seit 1969. Daneben verschiedene Berufe. Seit 1999 widmet er sich ausschließlich dem Schreiben. Er lebt und arbeitet in Wien.
Friedrich Hahn ist ein Autor mit vielen Facetten: 25 Einzelpublikationen, 16 Hörspiele und 8 Arbeiten fürs Theater stehen zu Buch. Iris Radisch (DIE ZEIT) zählt Hahn zu den „Erben der Wiener Schule“. Und Harald Klauhs (DIE PRESSE) erinnern Hahns Texte an den Großmeister der short story, an Raymond Carver. In der Tat sind Hahns Texte schwer zu schubladisieren. Er ist nichts und niemandem zuzurechnen. Keinen Ismen. Und schon gar keinem mainstream. „Die Sprache ist es, die etwas will.“, so hat es Hahn selbst einmal formuliert. Er probiert sich an der Sprache aus. Und die Sprache wiederum an den verschiedensten Genres. Ausstellungen (u.a. im Museum moderner Kunst/Wien) und Performances (u.a. in Centre George Pompidou/Paris) zeugen von der Vielseitigkeit des  Autors.

Der nächste Termin, am 7. August, wie immer ab 20 Uhr im Heimatmuseum Kautzen, steht unter dem Motto „Das Verbrechen in der Literatur“. Wie wird – nicht nur, aber auch in Kriminalromanen – das Verbrechen oder auch der/die Verbrecher/in dargestellt? Und sind immer die Gesetzeshüter die Guten oder doch eher die smarten Ganoven…?